Desabafo

São três e meia da manhã, início de Setembro, I'm writing you now just to see if you're better.

Venho por este meio desabafar. Acordei há coisa de meia-hora com um grupo de raparigas e rapazes estrangeiros que falava animadamente no corredor sendo que agora os ouço falar animadamente num quarto algures, talvez o quarto do lado. De que falam eles? Gostava mesmo de saber. "Já estiveste na Grécia? Oh my god, não posso", "Sim, tipo, opá, eles lá na Alemanha aquilo é um bocado diferente e saímos à noite com altifalantes e coiso, tás a ver? tens mesmo de lá ir, Johannes". Ouço as vozes dos gajos e o som parece a mesma coisa que o jogo dos Sims, quando os gajos conhecem pessoas em festas ou nos jardins: falam da mesma maneira.
Ao mesmo tempo que estes gajos falam e riem tenho ainda a chance de ouvir pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum ou pum-pum pum-pum pum-pum, dependendo da música que toca. Se puser a mão na mesa sinto a mesa vibrar com o som. Um baixo de uma música de dança que parece que vem de todas as paredes do quarto e do interior da terra. O efeito que tem na minha cabeça, e arrisco generalizar que o efeito é o mesmo nas demais cabeças expostas a este barulho, é o mesmo efeito dos martelos e dos berbequins quando tentamos dormir às oito da manhã no dia em que um vizinho decidiu fazer obras em casa. A sensação de que a cabeça vai colapsar a qualquer momento, tremer um bocado e abrir uma fenda, como quando há um terramoto, e que da fenda da cabeça vão sair uma data de coisas orgânicas que temos no cérebro. O córtex, por exemplo.